jueves, 9 de marzo de 2017

La Buenaventura (Parte I)



Un antiguo, pero muy interesante relato de la literatura española.

Por Pedro A. de Alarcón
I

     No se que día de agosto del año llegó a las puertas de la Capitanía general de Granada cierto haraposo y grotesco gitano, de sesenta años de edad, de oficio esquilador y de apellido o sobrenombre Heredia, caballero en flaquísimo y destartalado burro mohíno, cuyos arneses se reducían a una soga atada al pescuezo; y, echado que hubo pie a tierra, dijo con la mayor frescura "que quería ver al Capitán general."
     Excuso añadir que semejante pretensión excitó sucesivamente la resistencia del centinela, las risas de los ordenanzas y las dudas y vacilaciones de los edecanes antes de llegar a conocimiento del Excelentísimo Sr. don Eugenio Portocarrero, conde del Montijo, a la sazón Capitán general del antiguo reino de Granada.... Pero como aquel prócer era hombre de muy buen humor y tenía muchas noticias de Heredia, célebre por sus chistes, por sus cambalaches y por su amor a lo ajeno..., con permiso del engañado dueño, dio orden de que dejasen pasar al gitano.
     Penetró éste en el despacho de Su Excelencia, dando dos pasos adelante y uno atrás, que era como andaba en las circunstancias graves, y poniéndose de rodillas exclamó:
     —¡Viva María Santísima y viva su merced, que es el amo de toitico el mundo!
     —Levántate; déjate de zalamerías, y dime qué se te ofrece...—respondió el Conde con aparente sequedad.                 
     Heredia se puso también serio, y dijo con mucho desparpajo:
     —Pues, señor, vengo a que se me den los mil reales.
     —¿Qué mil reales?
     —Los ofrecidos hace días, en un bando, al que presente las señas de Parrón.
     —Pues ¡qué! ¿tú lo conocías?
     —No, señor.
     —Entonces....
     —Pero ya lo conozco.
     —¡Cómo!
     —Es muy sencillo. Lo he buscado; lo he visto; traigo las señas, y pido mi ganancia.
     —¿Estás seguro de que lo has visto?—exclamó el Capitán general con un interés que se     sobrepuso a sus dudas.
     El gitano se echó a reír, y respondió:
     —¡Es claro! Su merced dirá: este gitano es como todos, y quiere engañarme.—¡No me perdone Dios si miento!—Ayer vi a Parrón.
   —Pero ¿sabes tú la importancia de lo que dices? ¿Sabes que hace tres años que se persigue a ese monstruo, a ese bandido sanguinario, que nadie conoce ni ha podido nunca ver? ¿Sabes que todos los días roba, en distintos puntos de estas sierras, a algunos  pasajeros; y después los asesina, pues dice que los muertos no hablan, y que ese es el único medio de que nunca dé con el la Justicia? ¿Sabes, en fin, que ver a Parrón es encontrarse con la muerte?
     El gitano se volvió a reír, y dijo:
     —Y ¿no sabe su merced que lo que no puede hacer un gitano no hay quien lo haga sobre la tierra? ¿Conoce nadie cuando es verdad nuestra risa o nuestro llanto? ¿Tiene su merced noticia de alguna zorra que sepa tantas picardías como nosotros?—Repito, mi General, que, no solo he visto a Parrón, sino que he hablado con él.                                    
     —¿Dónde?
     —En el camino de Tozar.
     —Dame pruebas de ello.
     —Escuche su merced. Ayer mañana hizo ocho días que caímos mi borrico y yo en poder de unos ladrones. Me maniataron muy bien, y me llevaron por unos barrancos endemoniados hasta dar con una plazoleta donde acampaban los bandidos. Una cruel sospecha me tenía desazonado.—"¿Será esta gente de Parrón? (me decía a cada instante.) ¡Entonces no hay remedio, me matan!..., pues ese maldito se ha empeñado en que ningunos ojos que vean su fisonomía vuelvan a ver cosa ninguna."
     Estaba yo haciendo estas reflexiones, cuando se me presentó un hombre vestido de macareno con mucho lujo, y dándome un golpecito en el hombro y sonriéndose con suma gracia, me dijo:
     —Compadre, ¡yo soy Parrón!
     Oír esto y caerme de espaldas, todo fue una misma cosa. El bandido se echó a reír. Yo me levante desencajado, me puse de rodillas, y exclamé en todos los tonos de voz que pude inventar:
     —¡Bendita sea tu alma, rey de los hombres!... ¿Quién no había de conocerte por ese porte de príncipe real que Dios te ha dado? ¡Y que haya madre que para tales hijos!
   ¡Jesús! ¡Deja que te de un abrazo, hijo mío! ¡Que en mal hora muera si no tenía gana de encontrarte el gitanico para decirte la buenaventura y darte un beso en esa mano de emperador!—¡También yo soy de los tuyos! ¿Quieres que te enseñe a cambiar burros muertos por burros vivos?—¿Quieres vender como potros tus caballos viejos? ¿Quieres   que le enseñe el francés a una mula?
     El Conde del Montijo no pudo contener la risa....—Luego preguntó:
     —Y ¿qué respondió Parrón a todo eso? ?Qué hizo?
     —Lo mismo que su merced; reírse a todo trapo.
     —¿Y tú?
     —Yo, señorico, me reía también; pero me corrían por las patillas lagrimones como naranjas.
    —Continúa.
     En seguida me alargó la mano y me dijo:
     —Compadre, es usted el único hombre de talento que ha caído en mi poder. Todos los demás tienen la maldita costumbre de procurar entristecerme, de llorar, de quejarse y de hacer otras tonterías que me ponen de mal humor. Solo usted me ha hecho reír: y si no fuera por esas lágrimas....
     —Qué, ¡señor, si son de alegría!
     —Lo creo. ¡Bien sabe el demonio que es la primera vez que me he reído desde hace seis u ocho años!—Verdad es que tampoco he llorado....
     —Pero despachemos.—¡Eh, muchachos!
     Decir Parrón estas palabras y rodearme una nube de trabucos, todo fue un abrir y cerrar de ojos.
     —¡Jesús me ampare!—empecé a gritar.
     —¡Deteneos! (exclamó Parrón.) No se trata de eso todavía.—Os llamo para preguntaros que le habéis tomado a este hombre.
     —Un burro en pelo.
     —¿Y dinero?
     —Tres duros y siete reales.
     —Pues dejadnos solos.
     Todos se alejaron.
     —Ahora dime la buenaventura—exclamó el ladrón, tendiéndome  la mano.
   Yo se la cogí; medité un momento; conocí que estaba en el caso de hablar formalmente, y le dije con todas las veras de mi alma:
     —Parrón, tarde que temprano, ya me quites la vida, ya me la dejes..., ¡morirás ahorcado!
     —Eso ya lo sabía yo.... (respondió el bandido con entera tranquilidad.)—Dime cuándo.
     Me puse a cavilar. Este hombre (pensé) me va a perdonar la vida; mañana llego a Granada y doy el cante; pasado mañana lo cogen.... Después empezará la sumaria....
     —¿Dices que cuando? (le respondí en alta voz.)—Pues ¡mira! va a ser el mes que entra.
     Parrón se estremeció, y yo también, conociendo que el amor propio de adivino me podía salir por la tapa de los sesos.
     —Pues mira tú, gitano.... (contestó Parrón muy lentamente.) Vas a quedarte en mi poder....—¡Si en todo el mes que entra no me ahorcan, te ahorco yo a tí, tan cierto como ahorcaron a mi padre!—Si muero para esa fecha, quedarás libre.
     —¡Muchas gracias! (dije yo en mi interior.) ¡Me perdona... después de muerto!
     Y me arrepentí de haber echado tan corto el plazo.
   Quedamos en lo dicho: fui conducido a la cueva, donde me encerraron, y Parrón montó en su yegua y tomó el tole por aquellos breñales....
     —Vamos, ya comprendo... (exclamó el Conde del Montijo.) Parrón ha muerto; tu has quedado libre, y por eso sabes sus señas....
     —¡Todo lo contrario, mi General!  Parrón vive, y aquí entra lo más negro de la presente historia.

II

     Pasaron ocho días sin que el capitán volviese a verme. Según pude entender, no había parecido por allí desde la tarde que le hice la buenaventura; cosa que nada tenía de raro, a lo que me contó uno de mis guardianes.
     —Sepa usted (me dijo) que el Jefe se va al infierno de vez en cuando, y no vuelve hasta que se le antoja.—Ello es que nosotros no sabemos nada de lo que hace durante sus largas ausencias.
     A todo esto, a fuerza de ruegos, y como pago de haber dicho serían ahorcados y que llevarían una vejez muy tranquila, había yo conseguido que por las tardes me sacasen de la cueva y me atasen a un árbol, pues en mi encierro me ahogaba de calor.
     Pero excuso decir que nunca faltaban a mi lado un par de centinelas.
     Una tarde, a eso de las seis, los ladrones que habían salido de servicio aquel día a las órdenes del segundo de Parrón, regresaron al campamento, llevando consigo, maniatado como pintan a nuestro Padre Jesús Nazareno, a un pobre segador de cuarenta a cincuenta años, cuyas lamentaciones partían el alma.
     —¡Dadme mis veinte duros! (decía.) ¡Ah! ¡Si supierais con que afanes los he ganado! ¡Todo un verano segando bajo el fuego del sol!... ¡Todo un verano lejos de mi pueblo, de mi mujer y de mis hijos!—¡Así he reunido, con mil sudores y privaciones, esa suma, con que podríamos vivir este invierno!... ¡Y cuando ya voy de vuelta, deseando abrazarlos y pagar las deudas que para comer hayan hecho aquellos infelices, ¿cómo he de perder ese dinero, que es para mí un tesoro? —¡Piedad, señores! ¡Dadme mis veinte duros! ¡Dádmelos, por los dolores de María Santísima!

     Una carcajada de burla contestó a las quejas del pobre padre. Yo temblaba de horror en el árbol a que estaba atado; porque los gitanos también tenemos familia.

     —No seas loco.... (exclamó al fin un bandido, dirigiéndose al segador.)—Haces mal en pensar en tu dinero, cuando tienes cuidados mayores en que ocuparte....
     —¡Cómo!—dijo el segador, sin comprender que hubiese desgracia más grande que dejar sin pan a sus hijos.
     —¡Estás en poder de Parrón!
     —Parrón.... ¡No le conozco!... Nunca lo he oído nombrar.... ¡Vengo de muy lejos! Yo soy de Alicante, y he estado segando en Sevilla.
     —Pues, amigo mío, Parrón quiere decir la muerte. Todo el que cae en nuestro poder es preciso que muera.  Así, pues, haz testamento en dos minutos y encomienda el alma en otros dos.—¡Preparen! ¡Apunten! —Tienes cuatro minutos.
     —Voy a aprovecharlos.... ¡Oídme, por compasión!...
     —Habla.
     —Tengo seis hijos... y una infeliz...—diré viuda..., pues veo que voy a morir....—Leo en vuestros ojos que sois peores que fieras.... ¡Sí, peores! Porque las fieras de una misma especie no se devoran unas a otras.—¡Ah! ¡Perdón!... No sé lo que me digo. —¡Caballeros, alguno de ustedes será padre!... ¿No hay un padre entre vosotros? ¿Sabéis lo que son seis niños pasando un invierno sin pan? ¿Sabéis lo que es una madre que ve morir a los hijos de sus entrañas, diciendo: "Tengo hambre..., tengo frío"?—Señores, ¡yo no quiero mi vida sino por ellos! ¿Qué es para mi la vida? ¡Una cadena de trabajos y privaciones!—¡Pero debo vivir para mis hijos!... ¡Hijos míos! ¡Hijos de mi alma!
     Y el padre se arrastraba por el suelo, y levantaba hacia los ladrones una cara.... ¡Qué cara!... ¡Se parecía a la de los santos que el rey Nerón echaba a los tigres, según dicen los padres predicadores....
     Los bandidos sintieron moverse algo dentro de su pecho, pues se miraron unos a otros...; y viendo que todos estaban pensando la misma cosa, uno de ellos se atrevió a decirla....
     —¿Qué dijo?—preguntó el Capitán general, profundamente afectado por aquel relato.
     —Dijo: "Caballeros, lo que vamos a hacer no lo sabrá nunca Parrón...."
     —Nunca..., nunca...—tartamudearon los bandidos.
     —Márchese usted, buen hombre....—exclamó entonces uno que hasta lloraba.
     Yo hice también señas al segador de que se fuese al instante.
     El infeliz se levantó lentamente.
   —Pronto.... ¡Márchese usted!—repitieron todos volviéndole la espalda.
     El segador alargó la mano maquinalmente.

     —¿Te parece poco? (gritó uno.)
     —¡Pues no quiere su dinero!
     —Vaya..., vaya.... ¡No nos tiente usted  la paciencia!

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